Tensas

Meu bebê semana que vem faz seis anos.
Caraca, seis anos!
Vou deixar as lamúrias maternas e etc para semana que vem, quando devo sentir as dores do parto.
As dores que eu estou no momento são relativas à festinha.
Cara, quanto dinheiro a gente gasta com essa coisa de festa!
Isso dói um bocado.
Depois, a pobre da criança tá um rio amazonas de ansiedade.
Só pensa e fala em festa, presente, festa, presente...
Tadinha, a última festa festa foi há três anos atrás, normal que ela fique ansiosa, mas...
Conseguiu me contaminar.
Agora quem tá um poço de ansiedade sou eu.
Que roupa eu uso?
Falta comprar toalha de mão (acredite, festa em play a gente tem que pensar no menor dos detalhes).
Tem que comprar um sapato novo pra ela.
E o cabelo? Faço escova ou não?
Que esmalte eu boto?
Faço as unhas na sexta ou no próprio sábado?
Perceberam aí? Só nessa aí, de bobeira, mais seis despesas extras.
Será que vai todo mundo?
Será que vou ter que pagar convidado extra?
Será que a comida vai estar legal?
Vai dar tudo certo?
Pronto.
Ansiedade.
Apocalipse.
Pra animar ainda mais a coisa, tô na TPM.
Imagina como não está a casa: uma histérica e uma histérica plus super luxo.
Tô começando a querer que esse raio dessa festa chegue logo pra acabar logo com isso e eu poder dormir.
Porque, sim, dormir está difícil. A pessoa aqui fica arrasada último nível, tem enchido o focinho de passiflora, passa os dias na merda, mas pra pegar no sono não tem tido sorte.
Eu sei que vai ser bom, etc,etc,etc...
A espera é que mata.