Semana passada foi A Semana.
Desde que apresentei a monografia, ao invés de hibernar, cair num sono profundo tal e qual Bela Adormecida, mal tive tempo de pregar o olho como merecia.
Além disso, Ela, a Minha Amiga TPM, estava na área fazendo sua visita lá das profundezas do Inferno.
O primeiro sinal foi a dor lascinante nos peitos.
É uma coisa enlouquecedora que homem nenhum no mundo jamais vai ser capaz de entender.
Isso foi terça.
Na quarta, eu dei o primeiro grito com a criança - coitada.
Esse é outro sinal.
O Mau Humor Supremo.
Disse-me uma amiga que a Olívia tem sorte, porque desde cedo vai conviver com isso, saber diferenciar e identificar que o mau humor materno não é necessariamente com ou por causa dela.
Na verdade, nesses dias, é uma coisa mundial.
E, de fato, pude visualizar claramente ela com uns 14 anos, atendendo telefone e dizendo:
"Ih, olha, a mamãe hoje tá gritando, melhor deixar em paz..."
Na quinta eu fiz de novo.
E ela:
"Calma, mãe..."
Depois que ela foi dormir, me consumi em culpa.
Uma culpa monstra, avassaladora.
Peguei ela e levei pra minha cama pra dormir abraçada.
Culpa.
A nossa sorte é que ela ainda não tem TPM, é extremamente bem humorada.
Acordamos felizes, brincando, até que...
"Por falar nisso, como foi que eu vim parar aqui?"
E no sábado eu chorei.
Primeiro chorei várias vezes vendo minha filha dançar na festa junina, depois chorei com as honagens à minha mãe, que fazia 60 e recebeu uma salva de palmas por ter sido cupido de um casal de amigos que continua casado até hoje depois de ter se conhecido em um aniversário dela.
Aí a visita foi embora.
Eu dormi um pouco - apesar de não me sentir descansada ainda.
E a vida só não voltou ao normal porque daqui a dois dias quem faz aniversário sou eu.
E, além do Inferno Astral, eu não estava lá muito afins de fazer aniversário nenhum esse ano.
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